Der analoge Mann

Mit Bettlaken habe ich alle Fenster unserer Wohnung komplett abgedunkelt, auch das Küchenfenster, auf das die Sonne knallt. Zwecklos. Die Häuserwände in Kreuzberg haben sich in der vergangenen Woche extrem mit Wärme aufgeladen und auch zwischen den Häusern staut sich die Luft. Unsere Küche ist ein Glutofen. Die Butter wird weich, sobald ich sie aus dem Kühlschrank nehme. Wir bedauern sonst immer, dass wir keinen ­Balkon haben. Aber ein Balkon oder ein Garten machen jetzt auch keinen Unterschied. Draußen ist es sowieso unerträglich. Jede Stunde dusche ich kalt. Julia bingt neun Stunden lang Bachmann-Preis, alle drei Tage an einem Stück. Ich sitze und versuche zu schreiben, aber ich kann bei der Hitze keinen klaren Gedanken fassen. Geschweige denn zeichnen. Alles zerrinnt. Alles klebt. 

Ich sitze und versuche zu schreiben, aber ich kann bei der Hitze keinen klaren Gedanken fassen. Geschweige denn zeichnen. Alles zerrinnt. Alles klebt. 

Als wir am Samstagabend aufs Kreuzberg-Festival gehen, ein Straßenfest mit Live-Musik, sieht alles normal aus. Leute sitzen an Biertischen, trinken Bier und ­Aperol. Essen, was es Exotisches an den Hunderten von Ständen gibt. Tanzen. Was ist da los? Entweder tun sie so, als wäre es nicht immer noch 30 Grad. Vielleicht setzt ihnen die Hitze aber auch wirklich nicht so zu. Vielleicht beides. Ich bin jedenfalls froh, dass dieses Hitzewochenende vorbei ist. Gleich soll es regnen.